gremwar

* * *
Что надо для того,
Чтоб написать стишок?
Немного света,
Ручка и бумага.
Да вдохновения чуток
Плюс чуточку ещё – отвага.

Никогда не хотел стать поэтом, но стихи писал с подросткового возраста, просто для себя. Сначала восхищал сам «акт творения», когда из обрывка впечатления, парочки случайно услышанных фраз, по-своему переосмысленной книжной строки рождался слепок душевного состояния, пронизанный своей, важной (вроде бы) мыслью. На оригинальность, новизну не претендую, многими до меня написано, в сущности, уже обо всём …
Вот только с каждым столетием чуть-чуть, почти незаметно, но меняется то угол зрения, то отношение к некоторым вещам…
Каждый говорит об одном и том же, но своим языком…

О любви. Нежные чувства (разделённые и не совсем) к нравившимся девушкам, женщинам нашли отражение и, в где попало, наспех записываемых строчках.
Такое бывало у всех или почти у всех. Бури в душе, сладкие томления (особенно по весне, гормональный фон, так сказать), бессонные ночи и полные ошибок рабочие (учебные) дни – плюс ручка и бумага для того, чтобы спокойно поговорить обо всём. Сказать себе, дать почитать Ей. Оценить результат… Ради любимой (любимого) кто-то идёт на спортивный рекорд, кто-то грабит банк… Я, помимо прочего, писал и пишу стихи.

Основная идея (сформировалась в процессе работы над уже написанным) –
«стих» должен быть простым, но не примитивным. По возможности, «глубоким», содержательным, не очень длинным, так как темп современной жизни не очень-то позволяет наслаждаться изысканным и велеречивым слогом. Спешка, рывки, дёрганья, информационный перегруз… Ну когда тут читать поэмы? А так… Глядишь, и времени потратил мало, и задумался немножко, и что-то для себя вынес из чужого (моего, в частности,) бытийно – событийно безалаберного, в сущности, опыта, ошибок, «тыканий» в разные места и мысли… Ежели сие не интересно, ежели полностью устраивает вал масс-культуры да Эм ти ви – дальше можно и не читать. «…Ты пишешь только о себе», «… у тебя заумно», это комментарии людей, уже читавших. Слава богу, думали и говорили так не все, кто читал, поэтому и писал я, и переписывал, и «вылизывал» свои «опусы».

Повзрослев немного, задумался, а нужны ли мои стихи вообще?
В них много мудрствования, они «неотёсанны», на один стишок, бывает, приходится по три взаимоисключающих идеи. Стиль… Есть ли он вообще, не мне судить. Задумавшись, чисто машинально написал ещё парочку стихотворений, и вот… Квинтэссенция опыта,
штормы и тихая зыбь, спокойный анализ, отражение событий, реальные проблемы за иносказательным «оформлением». Думаю, буду писать стихи и дальше. Для чего?
Зачем на небе звёзды? Сколько стоит луна? Почему бы и нет…

Гриш Тарасов, 29 лет.

Либо верить, либо нет
Здесь другой дороги нет

Можно плохо помирать
Там плевать а тут орать
Лучше всё, что есть, собрать
Защитить и отстоять
И тихонько поживать
И трудиться и играть
И учиться и писать
И по вечерам гулять
Ну а если вспоминать –
То с начала вспоминать
До упора разобрать
Перестать очки втирать

И по вечерам гулять
Никого не задевать

After red and yellow days
Cold winter will became and than - spring
You, the grief of my mind
Dont worry, behave yourself...

And once I ll return I ll came home
With a victory or simply dead
With a silver or so poor as I was
But so soon as I can

Антуан де Сент-Экзюпери
"Военный лётчик"

Забыл, как приготовить манную кашу,
изжелта-бледную, словно милочка Даша,
вязкую, клеевую, с сотнями точек,
если не помешать её, – то всю в комочках,
текучую по тарелке, словно лунное море,
золотой ободок масла, немного соли,
а по поверхности тут и там кляксы варенья,
вредная штука, говорят, зато – объеденье.
Забыл с концом. Готовила бабушка в детстве.
От того, что случилось потом, никуда не деться.
Что же, Боже Сил. Ты ссудил нам сетевой концепт.
Прогуляюсь по кулинарным сайтам, отыщу рецепт.

Над пропастью во рже
И прочем неглиже
Что поздно, мол, уже
Не на своей меже

Раздали по обже
Приличным протеже
Да как бы не обжечь
(не лажу с ОБЖ)

А женщины мужей
Которые рыжей
Меняют на ежей
Становятся свежей

На кухнях из ужей
На сковородках же
Всё сыплется драже
А всё ж не бламанже

В спину – пидор. В лицо – джентельмен.
Что же, здравствуй, великая Русь.
Разве мог я подумать, - вернусь.
В час, когда поднимался с колен.

Вот, вернулся. Не верю глазам.
Ничего не меняется здесь.
Сквозь прорехи – стальная краса.
По-над куполом – звёздная взвесь.

Прост народ… Да не так уже прост.
Свят монах… Замоливши грехи.
Как обычно – обилен погост.
На завалинке – дед, на шестках – петухи.

...

Разрешить себе жить
Только не понарошку
Оловянная кружка
В ней минуты, часы
Потихоньку секунды
Мешаются ложкой
Из секунд летят годы
Точно гончие псы

Ломаные судьбы
сломанные сами.
Сами, мол, с усами,
да подвёл Сусанин.

Плюх в своё – и пофиг.
Плюхи раз за разом.
Раз: судьба-зараза -
лупит по лбу сразу.

Мелкие поместья,
Мел судьбы обкусан.
Кусай, кусай, - вкусно?
И смешно. И грустно.

Два самолёта спорили до хрипоты
Кто из них заберётся выше.
Один самолёт стартовал с полосы,
Второй залез по приколу на крышу;
Мол: «Идите все далеко, я на вас обижен».
Тот, что с головою дружил,
Разбежался, дроссель выжал
И пёр вверх в небо синее,
Пока бензин его весь не вышел.
А тот, который на крыше сидел,
Тот, конечно, пятый океан не изведал.
Посидел себе, слез и рассказывал всем,
Как одержал нелёгкую победу.
Ибо самолёт, по хвост воткнувшийся в тучи,
Ни за что не вернётся домой без горючки.
И рухнул первый, высоко полетав.
Ну а тот, что с крыши не взлетав,
Но, высоту определённую набрав,
Исполнил их уговора устав,
И, поскольку остался жив, -
Смог трепать самолётихам про виражи,
Про манящую неба синь.
Долго ещё после этого ползал, блин,
Всласть хлебая бензин…

* * *
Нестерпимо душенькой помирать -
дребедень кайфовую – на ура.
Голова болтается до утра.
Глядь – светло опять. Лето. Жара.
Спать.

Очень трудно встать.
Дико больно, мать.
Проще к чёрту слать,
локоток кусать.
Тать.

Невозможно, подленько - не любить.
Господи, я кто? Холодно. Темно. Зима.
Ночь.

Просто сложно. Алгебра и душа.
От проблем навырост идёшь вразнос.
Подтянув портки, затянув кушак,
то ли супер лох, то ли котопёс…

)




))




)))




))))

Олег Медведев "Идиотский марш"

Антуан де Сент-Экзюпери
"Ночной полёт"

Был тут в конце сентября года 2009-го марафон поэтический. В меру ужасный, конечно. И встретил я там личность интересную, Спартаком называемую. И выпили с ним мы, и потрепались, и мирно по домам разошлись. И было хорошо.

Прочитал "Варягъ-победитель" Глеба Дойникова (То ли "Эксмо", то ли "АсТ" 2009 года, альтернативка. Мда... Написано неплохо. Товарищ творчески развил и дополнил господ Степанова и Новикова-Прибоя. Ну и переработал историю Русско-японской войны 1904-1905 годов. Попутно немножко изменив (фантастика!!!) ТТХ крейсеров и миноносцев. Макаров не подорвался, Фок не предатель, Небогатов - орёл, "Варягъ" - победитель... Ну что же. Книжки разные нужны)))

Компьютерами занимаются хорошие мальчики
Машинами – как правило – плохие
У каждого на левой груди – кармашек с деньгами
А не значок членства в «ОСОВИАХИМе»
Хозяйством занимаются хорошие девочки
Тусовками – как правило – плохие
У каждой на чреслах стальной пояс верности
Каждую красоткой сделает химия
У каждой на бедре маленький бластер
Из которого они ранят мальчиков смело
Мальчики сходят с ума от страсти
Начинают приставать, если девочка созрела
Плохой - хорошая, хороший – плохая
Здесь ещё несколько разных вариантов
Торпеды на глубине 120 стуков в минуту
Геи лижутся, имеются лесбиянки
Шарик солнца освещает это дело
Если ему не мешают разные облака
До луны дотерпеть. И любиться смело
Жизнь она - коротка. Жизнь – коротка.
Тэ чэ ка.

За окном-то всё снегом снег
Невелик мой ещё веком век
Да сильна злая болью боль
Не учил я свою ролью роль

На окне-то цветами цветы
На душе-то мечтами мечты
Разучить свою ролью роль
Притупить свою болью боль

Н.В. Гоголь
"Мёртвые души", т.2

Е.В. Изварина "Голос и ветер"